Поэта больше,чем кого,
Душа волнует и нутро.
Не мозг,не мысли,а зачатье
Глубоких чувств и страсти плен,
Любви волнующей объятья
И гнева внутреннего тлен.
Внедряясь в чувственные сферы,
он сам в водовороте том
И "право" путает,и "лево",
И жизнь реальную,и сон.
Как часто зависает он,
Непонятый и безответный.
Чудаковатый и чужой,
При жизни так и не согретый.
И всё ж не почестей тех ради
Он пишет,сердце обнажив,
Он водит кровью по бумаге,
Чтоб умирая,всё же жить!
Душа,как чуткий камертон,-
И не солжёт,и не сфальшивит,
Весь мир настраивает он,
Даря ему и жизнь,и силы.