Он в штанах, как и все, в зимней куртке и шапке:
Растворится в толпе и не сыщешь его.
И пока еще числится где-нибудь в штате:
Как рабочий, не боле того.
И ему до культуры, как до небосвода:
Вот бы плюнуть туда, только, жаль, не достать.
А ещё у него нужный голос народа
И так смачно он знает про мать.
В лес уходит он, чтобы побыть в одиночку
Сам с собою и больше ни с кем.
Он весною любуется свежестью почки,
Уходя от насущных проблем.
Ну а осенью с птицами в небо взлетает,
Прочертив полотно мокрой лентой разлук,
И пока след его вместе с облаком тает,
Завершается времени круг.
И зимой ничего больше не остается,
Как прибегнуть к глинтвейну, - мой друг Лейтенант
Варит этот напиток, горючий, как солнце...
Впрочем, тоже он ходит в штанах.
Только разница в них несравненно большая,
Не в штанах, а в друзьях, не пойму я сама,
Почему Лейтенанта я зная не знаю,
А рабочий мой сводит с ума.