Осень. Календарь не при чем.
Выйти можно... но дверь подпирая плечом,
ковыряю в замке ключом,
сам собою будучи уличен
в одиночестве. Ворох причин,
о которых кричи не кричи,
им не достичь величин.
Бессильны врачи. Мертв почин.
Окно. Тополь гол, неподвижен,
безучастен, и я с ним иже.
Его, как себя в зеркало вижу.
И счастье никак не ближе
чем вчера. В глазах пелена,
осадок очередного бредового сна -
твоя неприветливая спина.
Мой долгий дрейф по волнам.