я без тебя опять скучаю, привычно музыку включаю, привычно кутаюсь в шарфы, привычно не хожу в кофейни. мне невозможно, мне желейно и я с реальностью на вы, на выстрел, на неспешный жест, на нежное касанье сверху, на изумленную пореху в окне, откуда льется свет.
мне не хватает терпкой боли, твоих страданий поневоле, мне не хватает слов твоих о невозможности любовной, о муке лжи вполне бескровной, и испытаниях двоих. а ты молчишь вполне законно - что толку в переборах слов? - и я хочу ловить скворцов в твоих не_спальных не_районах.
пока же все увы не так, иван не царь, иван дурак, а я опять не понимаю твоих посланий на песке, твоих записочек в реке, и тихо руку отпускаю... мне говорят: она уйдет, и не удержишь, не догонишь, а я скучаю на перроне и строю план на новый год:
пора, пора закончить книжку, растить и пестовать мальчишку, сменить работу в сотый раз, купиться на свободный график, и знать, что вновь московский трафик мне не указ, мне не указ. и знать, что я опять сама, и губы красить ярким цветом... да, я скучаю, но к рассвету пойду раскрашивать дома
в зеленый или может в красный.
прости, я не умею быть одна.