И все вы делаете вид,что не порочны и чисты вы
Что искренни и так красивы,что слов у человека нет
На самом деле,просто крысы,без чувств,эмоций и надежды
И все бы было так как прежде,но вы на столько не родивы
Что лишь горбатого исправит,могила,вырытая им же
И вновь порочный треугольник закроет путь к душевным ранам
И что как на картине Босха,в аду,сплошное сумашествие
И что сжирает разжиженный,от диких воплей,мозг из пепла
Не искренние откравениья вас ведь самих уже достали
Вы как и предже понимали,что все это всего лишь звуки
И в шрамах сожженные руки,вам сердце уж давно не треплют
И нервной судоргой проженны,вы детство провели в загонах
Как дикие мустанги рвались когдато вы из этих пут.
Но возраст убивает все,все мысли и любые рвенья
И как Лавкрафта сочиненья,нас заставляет быть одних
Среди проблем,невзгод любых,которых вроди бы и нет
По истечении двух лет,мы все умрем и все забудем
Как будто мы совсем не люди,но выхода другого нет
И как бумажные салфетки,под действием воды с под крана
Мы растечёмся по вселенной и будем как большая рана
Без крови,цукровици,гноя,мы соберемся в совещанье
И разорвем все обещанья,что мы давали перед смертью...