Мне трудно писать о России,
Когда она сплошь кругом.
И тем паче, писать красиво,
Не переврав притом.
Старушка, хромая с котомкой,
Монеты в кармане звенят.
Крошками кормит котенка,
Тоскливо глядит на щенят.
Окурки на листьях сирени,
Мусорка рядом пуста.
И толи от праздной лени,
Все метятся не туда.
Ларек захудалый, машины,
Водители – мат-перемат.
А рядом Кубанские вина,
И приторный их аромат.
Крикливая стая мальчишек,
Гоняет по веткам кота.
Незрелая, светлая вишня,
У каждого изо рта.
Горячий осадок от кофе,
А с ним сигаретный дым.
Махнуть бы сейчас на Голгофу,
Или на выжженный Крым.
Скажем без долгих памфлетов,
Всем, кто того не знает:
Россия – страна поэтов,
И тех, кто по ним стреляет.
Небо свинцово, на нем воробьи,
А на земле серый пепел.
Здесь гибли поэты, но жили стихи,
Как передать мне это?