* * *
Ковром на землю ложится, мерцает,как лунный свет,
Он падает на ресницы,и вмиг его уже нет.
В мехах одетые люди беспечно топчат его,
Он как зефир на блюде-чуть тепле-нету его.
Растает и не вернётся,на смену новый придёт-
Вот,чем отличен от лета наш добрый новый год.