Что ж, сын земель-инета, трудный
Ты выбрал путь тут для себя!
Когда бы не язык занудный
Цены б не знали для тебя.
"Как твой стыдливый слух тревожит,
Едва я прямо назову
То, без чего по существу
Твоя стыдливость жить не может!
Ну что же, лги и лицемерь,
Насколько совести хватает,
Однако вот о чем теперь:
В твоей халупе Мельпомена тает.
Она в тоске, она одна,
Она души в тебе не чает,
Тобой живет, тобой полна.
Ее любовь, как ширь разлива,
Без удержу, без берегов,
А сам ты присмирел трусливо
И руки умывать готов!
Чем созерцать, как за опушкой
Мерцает хор ночных светил,
Ты б приунывшую подружку
За жар любви вознаградил!"