Заходит солнце. Небо потемнело.
Замолкли птицы, глядя на закат,
Полёвки только крутятся, шуршат,
Безвременье как будто налетело.
Кругом лишь тишина, пастель тонов.
Обрывки облаков у горизонта.
И шелест кораблей плывущего Архонта
Нечёткость отпечатков прошлых снов.
Полет фантазии всегда прекрасен,
Но опыт говорит :
" Он прошлого дитя
И в зрелости опасен".