За что она его любила - не понятно,
И целовала нежно, страстно,
Он был обычный Мастер из Москвы,
Писал романы, прозу и стихи.
Она его любила ежечасно,
Жила с тревогой и опаской,
Что маленький мирок падет,
И Мастер от нее уйдет.
Любви такой не может быть на свете,
Так любят только маленькие дети,
Она пустилась в омут с головой,
И наслаждалась жизнью той.
И он ее любил, но по другому,
Как мать, подругу, иль жену?
Что мог он дать ей - не законченный роман или свободу?
Он отпустил ее, и день ее пришел!
Она ждала Творца или Сатрапа,
И он предстал пред ней во всей своей красе,
И понеслась она не в чем не виновата,
На выбранном своем коне.
Все веселились, бал удался,
Так что-ж грустна она,
И чаша горькая испита уж до дна,
И нет назад уже возврата.
И Мастер у порога ждет,
И путь их длинен и далек,
Туда, где вместе будут вечно,
Туда, где вечная любовь...