время уходит. мы остаёмся здесь.
в воздухе стынет мелкая мутная взвесь,
стынут фотоны, солнце почти зашло.
если бы знать, что будет так тяжело,
то ни за что бы нет же конечно нет.
ну а теперь, похоже, держать ответ
выйдет немного раньше, чем довелось
тем, кто пришёл до нас. мутная злость,
смутная ярость, скомканная тоска,
и - если терпения хватит искать -
страх, ожидание страха, зыбкая тень,
этим и живы. сгорая, кончается день,
ночью за каждым десятым, верно, придут.
не обойдут и северный наш редут,
не обойдутся малой
(алой)
к часу нетопыря,
и будут резать и рвать, пока не рухнет заря.