Осень. Почти девятнадцать.
Время ржавеет под цвет остывающих трав.
Черт с ним. Пора собираться.
За горизонт уплывает ядерный сплав.
Ветер наполнен иллюзией смысла.
Слишком абстрактен, чтоб быть опорой полета.
Скорость статичности переведенная в числа -
Вечный немой элефант, инфернальный для взлета.
Осень. Смена прецессий.
Переговоры с богами с глазу на глаз.
Черт с ним. Отмена концессий.
Мне вечности мало, чтобы в нее уместить этот час.
Претециозность событий и клятвенность вздоха
Будут опять заштрихованы красным и желтым.
Без посторонних усилий зажаты в эпоху,
Завершены и украшены пыльным налетом.
дек. 2009