Серебряный вечер печален и тих.
В такие минуты рождается стих.
По небу лениво плывут облака,
На лист белоснежный ложится строка.
Что выйдет из этого знать не могу.
Творить, как идти поздно ночью в тайгу
По узкой тропинке, почти наугад.
Но я состоянию данному рад.
Откуда вообще появляется мысль?
Смотрю, вопрошая, в зеркальную высь.
Откуда из мысли берутся слова,
Стихи вырастают, как в мае трава?
Наверно ответ не подскажет никто,
Иначе обидится бог, но зато
Способность такую у нас не отнять,
А значит, мы будем стихи сочинять.
Плохие, хорошие, в этом ли суть?
Они же в себе дух поэта несут,
Над коим не властны седые века.
Ложится на лист белоснежный строка.