Врата обители моей
Раскрыл художник - шизофреник.
Арена голоса, на ней
Мелькает он, как старый веник:
Ободран взгляд и волос жидок,
Рубашка порвана слегка…
В руках - тысячелетий свиток,
Созданье вечного рывка.
Вещает громко, нестерпимо
Слова слетают с губ его,
И проплывают тихо мимо-
Не слышит зритель ничего.
Ни звонких выкриков морали,
Ни мрачных шёпотов кино,
Не слышит тот, кого так ждали,
Кому поверить не дано.
А тот – всё выше улетает,
Глаза его, как зеркала.
В одном – прошедшее витает,
В другом – грядущего шкала.
«Что в настоящем?» - зритель спросит,-
«Что в настоящем, ты скажи!
Куда тебя порой уносит,
Кто создал эти миражи?»
Тот промолчит о тяжкой доле,
Понурит голову опять.
Старик по разуму и воле,
Ему всего лишь 25.
[ 2009 ]