Кто тасует слова, словно карты,
Расставляя послушно в порядок -
Стихотворность причесанных грядок
Отдает деревяностью парты.
Кто заумною пыльностью строчек,
Как крупою сухой сылпет в горло,
Как в пустыне, от них сердцу голо,
И в душе от стихов – только прочерк.
Но бывают безумцы такие,
Что творят лишь в святом вдохновенье,
И кодируют это мгновенье
На вибрации слОва живые.