Как эта музыка даётся тяжело.
Гляжу гадательно на стылое стекло.
На пыльном фоне пролетают провода,
Ночные профили, чужие поезда.
Чем дальше едешь, громыхая по мостам,
Тем безнадёжней остаёшься где-то там,
В подлеске памяти, на узенькой тропе,
Где все живыми возвращаются к тебе.
Но длится век в каталептическом пути
До дальней станции, где надобно сойти.
Вплывает небо (зазеркалья полоса)
В рассвет холодный, и вокруг – леса, леса...