Как-то в нашем доме,
уж не помню дату,
Жили-поживали
серые мышата.
Все их так любили,
взрослые и дети.
Крошки оставляли
в кухне на газете.
Маленькие, нежные,
милые комочки.
Ну и мышка-мама
их любила очень.
Баловала деток.
Целовала в щёчки.
Выводила в садик,
поиграть в песочке.
Каждый день носила,
завернув в платочек,
Вкусный, ароматный
плавленый сырочек.
Улетело лето к
югу с журавлями.
Осень накатила
серыми дождями.
Подросли мышата.
Очень возмужали.
Одного сырочка
хватило б им едва-ли.
И теперь тащили
сами они в норку
Бутерброд, салями,
масло, хлеба корку.
Всё, что лапки крошек
унести смогли бы.
Два мешка картошки,
мясо, сало, рыбу.
Пирожки, что бабушка
напекла, с грибами.
Блинчики, оладышки,
бочку с огурцами.
Самый младший Мурку
чуть было не слопал...
Хорошо, что папа
всех их перешлёпал
Тапочком домашним.
(видно нервы сдали)
Долго мама мышка
плакала в подвале.
Даже кошка наша,
позабыв про раны,
Жалобно мурчала,
глядя из под ванны.
Взрослые и дети
очень их жалели,
Не смотря на то что
все припасы съели,
Мебель всю попортили
и погрызли книжки
Бедные-прибедные
серые малышки.
Вечер за окошком.
Засыпают глазки.
Вот какие грустные
есть на свете сказки.