Я не знаю более сильной женщины,
Написавшей столько мужских стихов;
И как бы жизнь ни была переменчива,
Чтить никогда не станет рабов.
Как кровью на мраморе твёрдом пишет
Истины вычурной смелый полёт…
Нет, то не черти сарказмом прыщут –
Ангел, отравленный правдой, поёт.
Ей мир повседневный – оконные рамы:
Как тесны они для сумрака снов,
А крылья, быт раздирая упрямо,
Томясь, вырываются в прозу стихов.
Ей мир повседневный кромсает раны….
Рвёт и ласкает, царапает, пишет
Истины вычурной смелый полёт…
Нет, то не черти сарказмом прыщут –
Ангел, отравленный правдой, поёт.