Как колосс растревоженный, спавший когда-то, хожу.
Злая на всех, своим топотом мир сотрясаю.
Вином поливаю - Rose d'Anjou-
Руины проклятого богом рая.
В небе ложь. Облака - это белая гейши пудра.
Из флакона воздух больше похож на смог.
Ведь Ницше забыть, что сказал Заратустра,
В двадцатом столетии после Рожденья смог!
Ведь слова - просто звук. Не история, не язык.
Абракадабра, абракадабр, кадабра-абра.
В бессмыслицу звуков нечаянно смысл проник.
Заклятье. На шее моей вырастают жабры.
И я ныряю в кипящее молоко.
Ныряю в месиво - лужу - из первородной грязи.
И поначалу очень даже легко.
Когда ж понимаешь, что жабры полны заразы,
Выносит на берег. И бьёшься в песке, как рыба.
И думаешь: сдохнешь, как прочий, убитый болезнью скот.
Скажите, вы правду принять смогли бы?
Так вот ваша правда. Держите скорее. Вот.
11 декабря 2009 года 03:22