Шагами тротуар поперёк меря,
Воздух с трудом вдыхая,
Ищешь в себе, пробуждаешь зверя,
Зачем, для чего, не зная.
Раненное, несчастное существо,
В клетку эмоций загнанное,
С отвращением глядящее на того,
Кто рожу малюет в ванной.
А вы, плюющие из стали
Озлобленные стихи,
За ужином засаленными губами
Выплёвываете пошлый "хи".
Вы с восторгом галдите о смысле,
Пустой рождаете звон.
Поймите: на вашей души коромысле
Вёдра пустые. Пардон!
Душа, конечно, не водовоз.
Ей, как я знаю, кричать положено.
А у ваших от вони уже токсикоз.
Их измышления ложны.
Впрочем, я чем-то похуже вас.
Себя отчего-то терзаю вечно.
А звёзды стыдливые прячут глаз
За путь, что прозвали млечным.
18 декабря 2009 года 03:08