В белый, белый, белый свет
Стан покойников одет.
Старый, старый, старый ветер
Чуждыми словами бредит.
Бьёт им в светлые их лики,
Так стоят они, великие.
Трубы ангельские стихли,
Поднялись от света вихри...
Разбросали духи странные
По кусочкам в наши раны.
Зарастёт. Оставит память
Небо вечным нашим знаменем.