Когда усталость от котурнов,
Когда притворство все и ложь,
Тогда опять и вновь поймёшь,
Что быть одной не очень трудно.
А что творится в глубине-
Самой себе не признаешься.
О быт привычно птицей бьёшься
У неба серого на дне.
И тает , тает абрис веры,
Что также у судьбы надлом
Не лЕчен в облике мужском
На вёслах жизненной галеры.