Похмелье

               
Окончательный  омут  провала.
Вкус  полынный,  в  сознанье  пробел.
А  не  с  Пирром  ли  мы  пировали,
Что  таких  наглотались  побед?
         
Неудача  с  утратой  граничит,
Вера  ввергнута  в  ересь  и  грязь.
Только  юности  контуры  птичьи
Над  судьбой  промелькнули, смеясь.