Что ж Вы плачете, Мамо? Кому эти слёзы
Забродившего соку щербатых берёз?
Уж сказали бы прямо, без пыли неврозу,
Что нам выйдет-то проку с тех пролитых слёз?
Вы б не плакали, право, чего ж убиваться,
Так не долго ослепнуть, проплакав глаза.
Посудили бы здраво: куда ж нам деваться?
Наш удел – только крепнуть, сгрудив образа.
Уж бы кликнули, что ли, до бунту, до свары,
Мы б забрызгали кровью весь Ваш березняк,
Аль привычней в неволе? Не взяли татары,
Только Иго - Любовью не сдюжить никак?
Не жалейте их, Мамо, не стоит печали
Их поганое семя, таков их удел,
Наш Закон – от Адама, не мы – начинали,
Просто – вызрело время, и саван поспел...