Замкнуло.
Залило, запенило свитер.
По морде осколками, губы разбиты,
в расход и разнос, перевернуты стулья,
туман в голове, надвигается буря.
Бутылкой о край, лепестками по телу...
Кабацкая драка. тупейшее дело.
Казалось.
Но вот ты стоишь и смеёшься.
И злость закипает, за горло берёшься
и душишь, и бьёшь, и уродуешь. Справа
и слева к тебе подступает расправа.
Но цель лишь одна, и уже не противно,
велик и могуч - воплощённая сила!
Секунды в века растекаются тут же
как по полу жизни кровавая лужа,
в которой бодяги запойной пять литров -
твоё алкогольно-палёное нитро.
И вроде бы раньше о бойне не думал.
Но что-то сорвалось. В окно вместе с урной.
И вдруг ты летишь.
Сквозь прокуренный воздух.
Куда-то наверх. Где не рано, не поздно,
сквозь свист, улюлюканье, пьяные вопли,
глотая стекло, богомерзкие глотки
врагов. Ты взрываешься светом и болью.
Наотмашь ножом, наугад перцем-солью.
В пространстве.
Так мягко. Тепло. И так липко.
Упругую плоть. И становится тихо.