Многоцветная лава предо мною струится,
Меня обступают, уносят слова...
Предвечерние сумерки, позабытые лица,
Обожженная бешеным ливнем трава.
И ночные огни, отраженные в луже,
И России покинутой боль.
Бесприютного сердца январская стужа,
Одиночества горькая соль.
Золотистая вязь этих слов благодатных,
Напоенных ветрами, дождем.
Приглушенная музыка шорохов внятных,
Наполнявших бревенчатый дом.
Здесь земное так слито с небесными снами,
Здесь из Слова родятся миры...
И порою себя ощущаем мы сами
Порождением высшей Игры.