Cорвался ветер псом цепным на волю.
И эстакады стонут на пути.
Бушует, злится, рвет цветы на поле.
Его в жестокости уже не превзойти.
Он раздасадован не долгим заточеньем,
не тем, что тучи от него быстрей летят.
Его не злят дожди своим кипеньем.
Но злость его искала только взгляд.
Всего лишь взгляд березки белогрудой
манил и звал, с ума его сводил.
Он не хотел предстать пред ней - занудой.
Вокруг березы хоровод водил.
Ломал и гнул своим прикосновеньем.
И хрупкий стан березки молодой
пригнул к земле одним лишь дуновеньем.
И заиграл заманчивой листвой.
В ответ она "лицо" ему хлестала,
стонала тихо,помощи ждала.
Но под напором тем она устала.
Не устояла.С криком- умерла.
Упала, изможденная борьбою.
И только хруст разорванной коры
звучал как крик предсмертною мольбою.
И сок- как кровь,как слезы с той поры.
И, обезумев, ветер закружился!
То падал вниз, то к небу вдруг взлетал!
Своей любви в мгновение лишился.
Петлею мертвой ей к ногам упал.
Порой жестокость близких убивает.
И, словно ветер, любим - и крушим!
И наши чувства - жизни обрывают.
Мы любим. Но любовью мы- грешим.