Возможно, кто-то не поймет,
Кому-то будет все равно,
А до кого-то просто не дойдет
В чем смысл всех моих стихов.
В стихах закрылись мои чувства –
Пишу о жизни, о любви.
И часто мне бывает грустно,
Ведь там и умерли они.
А мне, живому человеку
Поверь, совсем не все равно,
Что будет там, за поворотом где-то
Как кончится поездка в жизнь длиной.
Взгляни на лист, где неуверенной рукой,
Неровным почерком моим
Записанные в рифму пара строк…
И многоточием украшены они…
Что это значит? Будет продолженье?
И вновь дописан будет стих?
Наврядли… Я приму решенье:
Конца не будет. День затих.
Я не хочу, чтоб продолжалась
Не бесконечная история двоих.
Но и поставить точку сил уж не осталось…
А много ль еще будет их таких?
Где не увидишь ни конца не края,
Где можно затеряться, да.
Как долго это будет, я еще не знаю –
Нет… Я осталась здесь одна.
Одна, среди невысказанных мнений,
Одна, средь не приснившихся нам снов.
Одна. Да, в этом нет сомнений.
Лишь только Я… Ну и любовь…