Отстраняется душа, как чужая,
От того, что было дорого ей,
И, любимых троп не пересекая,
Вдаль бредет среди заснеженных дней.
Дальше пишется знакомая книга,
Незнакомой новизной свежих слов,
Только боль от молчаливого крика,
Тускло тлеет в полыхании костров.
Где-то встреч, вокзалов, судеб мельканье,
Гул моторов, россыпь взлетных огней,
Отстраняется душа… не чужая,
От того, что слишком дорого ей.