да за что же мне воевать, за моё прошлогоднее счастье? вот ресница упала, кому загадала добра? постоянно твердить, что себя разрываешь на части, постоянно доказывая себе, что ты, несомненно, прав. просыпаться в ужасном бреду в своей тёплой постели, говорить, что готов собирать всех бездомных собак, говорить, все добьются того, что они и хотели, твёрдо помнить, кто умный (а кто же тогда дурак?);
это просто смешно - мы твердим, что изменим всё к свету, мы твердим, что готовы на всё прямо здесь и сейчас. мы ещё и не поняли - просто нас здесь уже нету, есть лишь что-то, зажатое в псевдо-приятный каркас. ты не сделаешь больно - бездействовать как-то надёжней, совершивший ошибки, как следствие, будешь не ты. а тебе не сказали, что счастье твоё невозможно, в нём огромные дыры утратившей смысл пустоты?
у тебя расписание, автомобиль, сигареты, и побыть одному вероятности где-то под ноль, в промежутках выдумываешь ту планету, что бы всё объяснила, ну, скажем, что ты не больной, и таких сумасшедших (что кстати твоя аксиома) пруд пруди, разгагольствующих о добре. твоя жизнь - это кома. очнувшись когда-то из комы, ты почувствуешь боль и свою непричастность к игре;
ты играешь в войну, притворяешься бравым воякой, в глубине же, скажи, кто из нас здесь дрожащая мышь?.. так сломай же мечи и сожги эти жалкие флаги, это правда тебе не нужна была вовсе, малыш.
так что дай Бог тебе и любви, и семьи поспокойней, и чтоб совесть молчала, хорош уже донимать. прекращай свои маленькие псевдо-войны, и живи наконец, прекращай каждый раз умирать.
3.11.09