Наверное, никто читать не станет
Моих стихов, когда пройдёт сто лет.
Но точки все над «і», как я расставит,
Ещё не появившийся поэт.
И будут наши мысли так похожи,
Как с древнерусским белорусский знак,
Мы жили – кто-то раньше, кто-то позже.
Неважно. Только мы дышали в такт.
Неважно, если кто-то скажет снова,
Слова, что были и в моей судьбе.
В поэзии любить себя не ново,
Важней любить поэзию в себе.