вокруг, за окном, на заснеженных ветках -
десятки, десятки ворон.
они не смотрели хичкока, их стая
такая большая,
и каждая птица - как чёрная метка,
очерченная пером.
они не знакомы с рисунками бёрдсли,
с гротесками эдгара по.
но в каждой жива первобытная память,
и каждая канет
в безмолвие, что случается после
метели полуслепой.
пока же застыли, как стивенса птица,
на ветках и смотрят на снег.
а он заметает и грай и тропинки,
где искрятся льдинки,
и некуда, незачем ей торопиться,
счастливой весне.