любовь, слегка проворнее улитки,
чуть медленней молчания в ночи,
вплетала тихо розовые нитки
в застёгнутые наглухо очки...
но ветер, как почтовый дилижанс,
скорее уносил последний шанс,
чем воздвигал его на постамент
и завивал в обыденные свитки
моих стихов последние улыбки
в те нити, что давно не нужны мне.