Суть моя, в сентябрь нарядившись,
В душе простоит ещё немного.
Веники, на мусор разозлившись,
Прочь метут с высокого порога
Тайну – на четыре горизонта,
Там её никто искать не будет.
Где же маскировочный мой зонтик –
Тот, с которым выхожу я в люди?