На сухом стекле не видно;
не заметна боль штрихов,
что наносится рукой,
дрожащей,
маленькой,
спешащей
до дождя уйти с прозрачных облаков…
Не впитав
ни сырости,
ни фальши,
лёгким силуэтом промелькнуть,
исчерпать мечты твои и страсти,
и тихонько
на груди уснуть
в ожидании
разбуженного счастья…