Есть перекрестки без дорог,
есть музыка без нот,
и есть без верующих бог,
а есть наоборот.
пускай все так, я не пророк
в отечестве своем,
и все пустяк, и вышел срок,
и зря стучу я в дом,
где вечно не работал лифт,
и все хрипел сквозняк,
где мучил я потертый гриф,
мурлыкая медляк,
где Электроника, скрипя,
выдавливала в такт
промозглой пьесе октября
пинкфлойдовских собак,
где Достоевские, как сны,
ступали из углов,
где сумерки цветной весны
в обложке нежных слов
я отдавал тебе взамен
лукавому огню,
и бил я в цель, и был я смел,
и все шептал: горю.
но все прошло, из-под земли
лишь длинные гудки….
все фотографии в пыли,
все двери на замки.
и с мясом вырванный звонок
колючим проводком
небрежно отмеряет срок,
как маятник Фуко.
и ты, как Бог, и я, как зверь,
измученный и злой,
стою, сверля глазами дверь
с протертою душой.