Жизнь горька, как в стакане настойка,
И пуста, как сума бедняка.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?
Сам не знаешь ведь наверняка.
За окном бесконечная стройка,
Беспролазная грязь и тоска.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
Для какого, прости, марш-броска?
И к себе отвращение стойко,
Когда в зеркало смотришь с утра.
«Ну, куда ты штампуешь нас столько?!»
Вырывается вместо «ура!»
Это в шахматах сбить можно с толка,
Пешкой жертвуя ради ферзя.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
Неужели поменьше нельзя?!
Залита пивом барная стойка,
Люди с улицы валят гуртом.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
Представляешь, что будет потом?
А потом выйдет всем неустойка
В виде черной могильной плиты.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
Или это штампуешь не ты?
Может, сбилась программы настройка?
Ведь талант – это штучный товар!
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
И какой с серой массы навар?
И не вынуть из сердца осколка,
И глядишь в потолочную высь:
«Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
Хоть на время, но остановись!»
Ну, да ладно. Последняя стопка –
И пора выходить на мороз.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
Остается открытым вопрос.
Я хотел взять вершину с наскока,
Но чем дальше, тем круче Парнас.
Ну, куда ты штампуешь нас столько?!
А потом забываешь про нас!..