А в тире тем временем смолкла пальба.
У пули у каждой своя здесь судьба...
Застыл, одиноко молча, пистолет,
Но свет заслоняет мужской силуэт.
Почти он не помнит тот девичий смех,
Что ждать обещал сквозь экраны помех...
Почти он забыл очертанья лица...
Он снова рукою коснется свинца...
Последний патрон. Магазин до щелчка...
Как нежно касается палец курка...
Лишь выдох, лукавый прищур... Вот и все.
Здесь каждая пуля получит свое.
По лику скользнула размытая тень,
Промазал, и чистой осталась мишень.
Сквозь дымку и горло вдруг сжавшую грусть
Он шепчет два слова "люблю" и "вернусь"...
________
Рецензия на "В заснеженном дворике..." (Ольга Сими)