Нет больше ничего…
Мне даже не осталась малость
Шагов, чья хриплая шершавость,
Томилась у порога моего…
Ни ожиданий нет, ни даже снов
И белый с черным воедино слиты
Моих порывов робкие транслиты
Затеряны в несовершенстве строф
Лишь стрелка, как всегда, по кругу
И, как всегда, на юг через восток
Нам следовало говорить друг другу,
Что ангелам понятно и без слов…