ее образы так ярки, что обжигают глаза,
что сжигают ресницы,
отскакивают от пальцев так,
что хочется выть от тоски.
она кормит тебя стихами с руки,
а когда она плачет, то хочется застрелиться.
она приходит в твой дом,
ложится в твою постель,
о, как она умеет плакать ночами -
чтобы развесить на стенах ее печали,
в целом мире не хватило бы крюков и петель.
она смотрит так, будто нанизывает тебя на нить,
нашинковывает, вгоняет в кому,
и ты продал бы душу любому,
чтобы это остановить.
так она любит, она не обучена по-другому.
и в тот самый день, когда ты ее предашь -
а ведь ты предашь ее,
с ней такою ты вряд ли сможешь,
она вползет к себе, на свой хлипкий пятый этаж,
стащит куртку, завоет, полосками снимет кожу...
а потом ты позвонишь и скажешь: прости, прости,
нам с тобою обоим пора лечиться,
моя девочка, звездочка, якорь в моем пути,
отпусти!
я люблю тебя, я целую твои ключицы...