Всё не так…
По крайней мере,
всё ошибками богато,
а любовь – такой пустяк,
как болезнь на той неделе.
Чувства вымерли когда-то
и заметны стали щели
в отношениях к собрату.
Нет чего-то растакого,
что душа без проб возвысит.
Всё убого, бестолково,
ум совсем уже не мыслит.
Проявилась всюду серость,
впечатлений точных мало,
это даже и не старость,
это лень врасплох застала,
при отсутствии прогресса,
наплевательских началах
к человечьим интересам.
Ужасаться меньше стали
накоплению уродства
и без страха скоро станем
демонстрировать юродство…
И последнее уходит
в равнодушье,
как сквозь сито,
если не было убито,
будет позабыто.
И последние уходят,
кто ещё способен ярко
без запутанных глаголов
оценить всю суть порядков,
показать, что король голый.
Без таких нам нет спасенья
от стандартного мышленья,
от невыношенных истин…
Что? Действительность – горбата?
Яркость жизни не измерить
даже и в каратах.
16.12.1989.
15.