Будет больно – я чувствую это кишками,
И от приступов страха нещадно тошнит:
Как в баллончике старом встряхнула карбид,
А отверстие тупо прикрыла руками.
Из сугроба сожру ком горячего снега,
Минус тридцать и людям «***се мороз!»,
А меня занимает один лишь вопрос:
Почему суицид не приветствует небо?
Это чувство беды хуже дикого спазма…
На куски свою душу крою, что б потом,
Кто-то третий, прижав мои раны бинтом,
Из ошметков собрал невзъ***нные пазлы.