Воздух вязок, как будто смола.
Воздух вязок, как чья-то кровь.
Площадь, словно арена, кругла.
Город - цирк, я - укротитель львов.
Ночь темна, как мои глаза.
В правой - кнут... Вот и я. Привет.
Люди - клоуны. Кто сказал
"На него укротителя нет!"?
Укрощу. Покорю. Вот он, кнут.
Город - цирк, зритель хлопает мне.
Ах, прости... Как тебя зовут,
скажешь?
Скалит зубы: "Нет".