Синие-синие наши дороги,
Белые-белые наши снега...
Только у времени быстрые ноги,
В снах замелькают цветные бега.
Будет ли хуже? А,может быть, лучше?
Про это, наверно, не знает никто.
На небосклоне то солнце, то тучи,
Жизнь не линяет - меняет пальто.
Что в нас уснет в белоснежной мороке,
Льдисты, тревожны ресницы - луга...
Синие- синие наши дороги...
Белые-белые наши снега...
Всё ли так?
В простенке времен - замороженный свет.
Снег опять. и из этой погоды
То капели трезвон, замиренье сторон
И обычен настрой на разводы.
Не уйти от себя, от судьбы, от мечты
И от этой скользящей мороки...
Белых полдней листы,
и просты все " прости",
Только мысли галдят, как сороки:
Все ли так? Да не так!
А затертый пятак
Закупил слишком много пространства!
И живем абы как, и сосед, или брат,
Но когда же очнемся от транса?
А в простенке времен
всЁ сдается внаём:
И ручьи, и вода, и березы...
Где смеётся пятак:
В этом мире за так
Прошлогодний снежок... Ещё грёзы...
В каждом - частица...
Каждый будет распят.
Воскрешён ! И возвышен!
В каждом будет опять
Та частица Христа!
Уже гул распинающих,
Воющих слышен,
И светло воскрешенный
Стоит у креста.
И никто не останется
В замкнутой нише:
Снова чья-то душа
Воспарила над крышей...
Облаком? Или же птицей с моста?
А,может, и маленькой строчкой с листа?