Рассказ четвертый.
А вот вам примеры еще пострашнее.
Примеры из той ненавистной поры,
(О, Боже, за что нам даны униженья?)
Когда нам, как нищим, и как подношенье,
За наши же деньги “давали” дары…
Ни хлеба купить, ни лапши, ни колбаски.
Войны нет – стояли мы в лютый мороз.
И вспомнишь Некрасова: мы на Савраске –
машине свозили людей на погост…
…Давали учителю пайку и в школе.
Неважно – один или много детей.
По воле правителей, партии воле
Один килограмм - нет позорнее доли –
Дарил нам за деньги горком – богатей.
Тамара Борисовна, та, что полжизни
За школьным своим простояла столом,
Учила детишек и, веря Отчизне,
Мечтала о светлом раю – коммунизме,
На пенсию выйдя, пришла за пайком…
Но предпрофсоюза, коллег в окруженье,
Ей бросила гневно с деньгами кулек.
И не постеснялась в своих выраженьях.
(О, эта обида, тоска, униженье…)
И к горлу ее подобрался комок.
- На пенсию вышли, а ходите в школу!
Пусть кормит теперь вас не школа, собес!
Согнулась Учитель и медленно с полу
Кулек подняла, ничего не промолвив,
За сердце – рукой. Ни земли, ни небес…
Мы встретились с нею на нашем проспекте,
Что именем Ленина гордо зовем.
Открыла Борисовна свой мне секрет
Хоть тайны, конечно же в этом и нет.
Поведала горько, а слезы – ручьем.
Стояли безмолвно дома – истуканы,
Машины снуют – парт элита жила…
Ей с неба, конечно же, сыпалась манна.
А плакал Учитель, душевная рана
Навряд ли теперь у нее зажила.
И, чтоб успокоить Борисовны нервы,
Я ей говорила: беда – не беда.
Картошка с морковкою – это – во-первых,
Спасет нас. Но пенсионером
Не будет обидчица, знать, никогда.
Об этих словах я давно бы забыла.
Сказала их так, без особого зла.
И вдруг узнаю (как ужасно все было.
Обида давно понемногу остыла.) –
Инфаркт – молодая профдама
Внезапно скончалась. Она умерла.
Еще раз сказала подобную фразу.
(И больше ни разу, поверьте, ни разу…
Чтоб позже себя не винить никогда.
Казнила себя я: “Ну, как ты могла?…
Чтоб словом бросаться? Такая беда!”)
Сказала спокойно, без всякого зла,
Тому, кто супругу нанес оскорбленье
Когда он на пенсию вышел. Мученье
Познает, наверное, каждый из нас.
Предвидела, что ли? Обидчик угас.
Удушье –и гибель. Опять совпаденье?
На этом не кончен о слове рассказ.
Однажды я стих написала “Отшельник”
О том, как за городом жил наш сосед.
В домишке убогом своем много лет.
Копался на грядках, он был не бездельник,
Но часто встречая не трезвым рассвет.
О нем - не о нем, я тогда написала,
Как вьюга однажды его заметет,
Хотя о болезни его я не знала.
Но вот – не прошел с той поры еще год,
И вдруг узнаю: его хворь доконала.
И хоть не избушка могилою стала,
Но я его близкую смерть предсказала.
Читатель меня никогда не поймет.
Да я и сама мало что понимаю.
Предвиденье это ли, иль предсказанье?
Иль случай опять? Он – мое наказанье.
Я часто такое с собой замечаю.
Заслугой своей это я не считаю.
То Разум Вселенной. Меня он ведет.