Под неброскую музыку бледных сиплых небес,
Под негромкие строчки – майским ливнем на голову,
Облетают иллюзии. Утро. Ржавый навес.
Вертикально всплывающий сизый утренний голубь.
Металлический привкус будней этой весны.
Сны – реальней реальности. Там легко с небом вместе…
Память – место от зуба в рваном аде десны,
Все пройдут. Все пройдет. А болит. Хоть ты тресни!
Тянешь крест свой и свод неба в цвет молока,
Божий свет надо мной – будь же белым, от Бога.
Уж и счет не веду - не судья! – тем рукам,
Что молчком досыпали мою злую Голгофу!
Наверху, на горе, гам затихнет людской,
Только горькие кедры, в рваных линиях кроны,
И такой нереальный, как до жизни, покой…
Здесь из ломанных стрелок строит лодочки Хронос…
В этой дикой глуши сквозь меня мир течет,
и стихи первозданны, из души бьют ключами.
Неужели замечу и внесу в грустный счет
Этот твой – напоследок, из–за пазухи, камень!