Ты знаешь,
Ведь я не остался сидеть на перроне,
И ждать, что промчишься в каком-то вагоне,
На самом прекрасном и радужном фоне.
Запомни,
Я не пропаду, но оставлю записку,
Что больше не стану спускаться так низко,
До ужаса скучно в твоём Сан-Франциско.
На уровне писка,
Проносится голос встречающих праздник,
И кто-то читает забавный рассказик,
А мне не смешно – я только что с казни.
Фразы,
Я сам забываю, зачем говорили,
Друг друга встречали, по кругу водили,
Я не понимаю, за что мы любили.
Но жили,
Как будто бы завтра последняя пьеса,
И кончится всё без следа интереса,
О нас не напишет и жёлтая пресса.
Кресла,
Остались ничьими и в зале так пусто,
И больше не светит красивая люстра,
И меж именами, твоим и моим, не поставили плюса.
Там нет больше плюса.
Прощай в ритмах блюза...