Это привычка, а может тоска.
А, может, так тело привыкло любить,
Но ранены наши сердца
И почему - то не могут остыть.
Как - то неудобно писать о любви,
Хоть и она всему причина.
Слишком интимно - я и ты,
Над женщиной склонившийся мужчина.
Это просто весна,
Стужа вся позади.
Так приходит тоска,
Как ее не назови.
Она журчит ручьями
И падает капелью,
И тает со снегами
Неубранной постелью...