***
Скорбь языка; больная кровь медуз.
Сквозь бельма облаков — застывшими зрачками…
И фрикции воды баюкают толчками
Причаливший навеки сухогруз.
Здесь впору петь о торжестве стихий,
Куражиться, замысливать романы,
Иль, безнадёжно вытряхнув карманы,
Писать – хотя бы эти вот – стихи.
Взойдя на возраста очередной этаж,
Мне видится, что мы не так уж плохи,
Для воздуха, пейзажа и эпохи,
Которая всегда одна и та ж.