Ощупывать воздух вокруг на предмет тишины.
Всё как и положено между двумя, когда те влюблены:
Что ни день – десять новых драм, что ни ночь – стихотворный хлам,
Что ни слово – узорный шрам.
Я по горло в зиме и в чае. Часто в коме, чуть реже – в тебе.
Зажимаю на третьем баррэ –
И как будто бы не болит, и как будто бы май на дворе.
Перегрев.
Сколько боли может вместиться в крошечных нас?
Говори со мной. О насущности наших фраз,
О дешёвом вине, неудобных ботинках, болтливости глаз,
Что рисуют любовь обязательно строго в фас,
Что любые слова о ней – веселящий газ,
И о том, что душа не поёт, но играет джаз.
Это будто тебе в полость лёгких вдруг впрыснули воду:
«Как ты там, с кем ты? А счастлив? Какая погода?»
Когда лёгкость мешается с вынужденной тошнотой,
Ощущаешь себя слегка пьяной и даже живой -
Это чем-то похоже на те перегрузки при взлёте.
Так любить – мимо всех указателей,
по прямой.
И на автопилоте.